Fue esto.

"Hace poco sueño para ser las dos de la mañana. Abro la cortina para ver el cielo. Está irregularmente nublado, parece querer decir algo. La luz que entra por la ventana proyecta la sombra de la reja en la pared. Ahora estoy doblemente encarcelada: real y virtual (o visual) mente. Me digo que esa sombra es como la cárcel que yo misma me invento, como los límites mentales que me impongo. Busco un lápiz y un cuaderno. Escribo o imagino escribir. La luz es absolutamente insuficiente, no veo nada de lo que escribo. Sin embargo, me gusta el sonido de la mina de grafito deslizándose sobre el papel y la duda del invisible resultado. Esto realmente sí es abolir las trabas-reglas físicasreales, ¿pero cómo acabo con las que llevo dentro?
El silencio es demasiado denso, demasiado estático. Imagino lo que escribo mientras veo que las nubes se mueven con un viento que no percibo. Tan sólo imagino que escribo y la punta angulosa de aquel lugar desconocido se alza hacia la noche con su borde rugoso, con su triangular transparencia. Me gusta escribir si no tengo ninguna pretención: ni siquiera VER lo que escribo.
Paso la página. Se acaba. ¿Duermo?"