"en el espacio sucio de bocinas y lamentos de la radio, en cada hueco donde el tiempo sea un pulóver." - J. Cortázar

Las últimas semanas han estado llenas de voluntades y casualidades... Me he encontrado con la portera en un bus a las 7 y media de la mañana, he odiado los compromisos sociales, me he cansado de sonreír, he abrazado a tanta gente que no puedo recordarlo... y la palabra más dicha ha sido GRACIAS... por lo que he meditado un poco acerca de su significado y su procedencia. Además dejé plantado a un extraño sin ninguna explicación, me regalaron un perfume y hubo un lindo reencuentro que terminó en claridad y negación. Pensé un te quiero que nunca dije, ahora oigo radio y me ahogo entre besos y sonrisas.

Hoy tengo el cuello emplumado, llevo dos noches durmiendo fuera de casa, donde la soledad se mete en los rincones que yo no alcanzo a cubrir con mi presencia translúcida, tomo café y oigo jazz que me hace pensar en Edith Piaf y París de la primera mitad del siglo XX.

Una vez (o más) me dijeron que tengo un alma vieja y tal vez sea cierto. Por mis manos y los sentimientos inexplicables creo en la reencarnación. Esta tarde, una vez más, es todas las tardes: el tiempo se detiene en su movimiento rítmico y escribo dejándome invadir por el surrealismo. La ciudad se nos mea de risa, nena.

La recuerdo y temo no volver a verla nunca más, aunque sé que es improbable. La ciudad francesa que imagino la contiene a ella: anacrónica, delicadamente violenta, con una boina naranja caminando de noche, en otoño, por las calles vacías; sus tobillos sobre unos tacones que se mueven al compás de su corazón... tan enamorada del amor. Creo que su piel se esfuma entre la nieve y las bocas de las mujeres francesas, escondidas en abrigos de piel, con ese gesto tan particular que les da el expresarse continuamente en su idioma sonoro, monótono, oscuro y suavemente encrespado que a veces me hastía.